影走的那天，天还没亮。他穿着一件灰色的旧袍子，没有戴面具，腰间没有针囊，手里只拄着一根木杖。木杖是老槐树的枝，扎姆前天砍下来的，削了皮，磨光了刺，握在手里很趁手。影说，这辈子没拄过拐杖，老了老了，还得拄。扎姆说，这不是拐杖，这是剑。影看了看手里的木杖，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。
苏兰站在寨门口，手里端着一碗粥。粥是热的，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。她把碗递给影，影接过去，喝了一口。粥很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟他抢。喝完了，他把碗还给苏兰，用袖子擦了擦嘴。
“我走了。”他说。
“嗯。”苏兰接过碗，手指在碗沿上轻轻地敲着。
“你不留我？”
“留不住。”
影看着她，看了很久。她的脸上没有表情，但她的眼睛里有。那种眼神，不是恨，不是怒，是一种很深的、很沉的东西，像一口被堵了很久的井，水已经漫到了井口，但就是出不来。
“你恨我吗？”影问。
“恨过。”
“现在呢？”
“现在不恨了。”苏兰的声音很平，“恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”
“什么事？”
“等你回来。”
影没有说话。他转过身，拄着木杖，朝北边走去。他的步子很慢，背很驼，像一棵被风吹了很多年、但始终没有倒下的树。苏兰站在寨门口，看着他的背影越来越远，越来越小，最后变成一个灰点，消失在山道的尽头。
她没有哭。苏兰不会哭，至少不会在别人面前哭。但她站在那里，站了很久。久到太阳从东边移到了头顶，久到她的影子从身后移到了身前，久到扎姆端着一碗茶走过来，把茶递给她。茶是热的，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。她喝了一口，把碗还给扎姆，转过身，走回了山寨。门在她身后关上了。
无形塔。影走了三天，走到了。他没有骑马，没有坐车，一个人，一根木杖，一步一步地走。脚上磨出了血泡，腿上的旧伤疼得他直冒冷汗，但他没有停下来。他不能停。停下来，他就走不到了。
塔还是那座塔，石头砌的，灰白色的，和周围的大漠融在一起。但门变了。以前的门是铁的，很大，很厚，要四个人才能推开。现在的门是木头的，很薄，很轻，一个人就能推开。门板上刻着两个字——无形。字是凹进去的，涂了黑色的漆，漆已经掉了大半，露出下面的木头，灰白色的，像骨头。
影推开门，走进去。走廊很长，两侧的墙壁上每隔几步就有一个凹槽，凹槽里放着油灯。灯是亮着的，把整条走廊照得通明。他走了很久，每走一步，木杖就在地上点一下，笃，笃，笃，像一首只有两个音符的歌。
第二层，训练场。蛛母坐在那张巨大的羊皮地图前，面前点着三盏油灯。灯光把她的影子投在墙上，三个影子，三个方向，像三只张牙舞爪的蜘蛛。她的手里端着一杯茶，茶冒着热气，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。听到木杖的声音，她没有抬头。
“你来了。”她说。
“来了。”影说。
“比我想的要慢。”
“老了。走不快。”
蛛母抬起头，看着他的脸。那张脸很老，皱纹很深，眼睛下面的青色很重。但没有面具。她三十年没有见过他的脸了。上一次见，还是她刚入塔的时候。那时候他还年轻，还没有白头，还没有驼背，眼睛很亮，像两颗被擦干净的星星。
“你老了。”她说。
“你也老了。”
蛛母把茶杯放下，站起来，走到他面前。她比他矮一个头，但她的目光像一把刀，从下往上，直直地捅进他的眼睛里。
“你来做什么？”
“来还债。”
“你还得起吗？”
影沉默了很久。他看着她的眼睛，那双眼睛里有恨，有怒，有一种很深的、很沉的东西，像一口被打了很久的井。
“还不完。”他说，“但能还一点是一点。”
蛛母转过身，走回到地图前，坐下来。“你要怎么还？”
影走到她对面，坐下来，把木杖靠在椅子扶手上。他看着那张羊皮地图，看着那些密密麻麻的红点和黑线。那些红点是他亲手布的，那些黑线是他亲手画的。每一个红点都是一条命，每一条黑线都是一笔债。
“我这条命，给你。”他说，“但你得答应我一件事。”
“说。”
“一个月内，不离开无形塔。”
蛛母看着他，笑了。那笑容很短，很冷，像一把刀在石头上刮了一下。“你怕我出去杀人？”
“怕。”
“怕我杀谁？杀叶迦尘？杀苏清玉？杀米里娅姆？”
影没有说话。
“你放心吧。”蛛母端起茶杯，喝了一口，“这一个月，我哪儿也不去。我就在这儿，看着你。等你死了，我再出去。”
影点了点头。他靠在椅背上，闭上了眼睛。油灯的火苗在跳动，在他脸上投下跳动的影子。他的呼吸很慢，很轻，像一台快要停下来的老钟。
蛛母看着他，看了很久。她把茶杯放下，站起来，走到墙边，掀开挂毯。铁门上的小窗开着，里面是空的。夜枭走了，法赫德走了，叶迦尘走了。塔里只剩下她和他。一个要死的人，和一个等人死的人。
她关上门，走回到椅子边，坐下来。她端起茶杯，喝了一口。茶是凉的，她没有皱眉。她看着影的脸，那张苍老的、布满皱纹的、正在一点一点失去血色的脸。
“师父。”她低声叫了一声。
影没有应。他睡着了，或者快睡着了。分不清。
孤山。叶迦尘坐在床铺上，手里握着那卷手札。手札已经被他翻烂了，边角都起了毛，有几处被他的手指磨出了洞。他又看了一遍“散功”那一页，又看了一遍“静坐、忘招、散功”那九个字。
苏清玉坐在他旁边，手里端着一碗药。药已经凉了，她没有催他喝，只是端着。
“你决定了吗？”她问。
“决定了。”
“散功？”
“散。”
苏清玉把药碗放在桌上，伸出手，握住了他的手。他的手是凉的，但她的手是暖的，暖得像冬天的炉火。
“我陪你。”她说。
叶迦尘看着她，笑了。“五年。”
“五年就五年。”
“你不怕？”
“怕什么？”
“怕我等不了五年。”
苏清玉低下头，看着他的手。手上缠着布条，布条下面是暗红色的斑纹和裂口。她用手指轻轻摸了摸那些布条，像是在摸一件很珍贵的东西。
“你不会死。”她说，“你答应过我。”
叶迦尘把手札放在床上，从怀里掏出那个瓷瓶。瓷瓶是空的，最后一颗药丸已经被他吃了。他把瓷瓶放在桌上，闭上眼睛。
“明天。”他说，“明天散功。”
苏清玉没有说话。她只是握着他的手，坐在他旁边，看着窗外的月亮。月亮很圆，很亮，照得整个院子像铺了一层银霜。
米里娅姆蹲在门口，抱着膝盖，看着两个人。她的左肩上还缠着布条，伤口还在疼，但她没有出声。她只是看着，看着苏清玉握着叶迦尘的手，看着叶迦尘闭着眼睛，看着月光照在两个人身上。
她站起来，走进马厩，蹲在黑风旁边，把脸埋进黑风的鬃毛里。黑风没有动，只是站在那里，像一棵被种在马厩里的、不会说话但什么都懂的树。
“他会没事的。”她低声说。不知道是对黑风说的，是对自己说的。
黑风打了个响鼻，像是在回答：我知道。
风吹过孤山，吹过那些石头，吹过那些还没有倒下的人。金剑堂的旗帜还在山顶上飘着，没有倒。